Hay quien escribe
con pluma de oro
y con tinta china,
yo escribo con pluma de gallina
y sangre del corazón,
cae una gota,
escribo un renglón
y así, gota a gota,
voy vaciando el tintero,
a ver si antes que muera
escribo un poema entero,
escribo lo que siento,
el hambre, el lamento,
el que lucha por vivir,
el que lleva el fuego dentro,
el que está aprendiendo a morir,
soy Quijote a mi manera.,
he perdido la razón,
recorro la tierra entera
en el autobús de la ilusión,
desagraviando al pobre
al que le niegan el amor,
reflejo el sufrimiento
y el dolor
de un corazón agotado,
quizás pisoteádo
tirado en un rincón,
y saco las espinas
del que no tiene ayudador,
sangra mi alma y vierte
creando un torrente
que desemboca en el mar,
y viene la tempestad
a hundir, mi humilde barquilla
sin velas, rota la quilla
y yo sin saber nadar,
el Universo me espera
poco a poco, peldaño a peldaño
voy haciendo la escalera,
recuerdos de antaño
honda melancolía,
del que lucha a diario
con tus penas y con las mías...
Mi poesía sin contenido
tiembla y con alarido
sobre el cristal ya dormido
descansa,
hasta las musas se han ido
al verme solo y aburrido
sin saber en qué pensar...