A veces el alma
se desliza...
herida de rosa
cultivada,
la vida es arca
sin crepúsculo...
vertida
de anárquico
brocado,
la ira
a veces se mantiene...
en campos de lira
deslazada,
en lánguidos poemas
se me anuda...
herida
por el beso
de su espada.