Ésa inteligencia indefinida, inútil para con la vida inmune a la vida, de espaldas o baraja sin cartas, esa chispa inmunda que ansía verbalizar atropellada, oblicua, sin palabrería, oficio o beneficio, a lomo partido, gregaria de nada, como un dogma de goma que borra su propio camino, como dos que se miran a sabiendas que aquí y ahora es un beso eterno en el ombligo desnudo de cualquier identidad, vagos cometas a cámara lenta rodando en diferido el espacio sin tiempo que poder emitir, una caricia con el sentido imposible siendo humanos.
Os estoy amando, por si no lo sabéis.