Entre la inercia, en lo inerte, como inervado
Rejurgita el placer.
Entre la cadencia, en lo decadente, como decantado
Se inmiscuye el placer.
No falta mucho para que vuelva a ser otra vez
Tiempo de cenizas y de coles podridas,
Algarabías de picaporte en mano y llave adentro,
Terrorismo de manchas de humedad... o sepa dios qué.
No falta mucho para vislumbrar
Qué azotes le calzan al culo de uno,
Qué lágrimas no se secan ni se comparten,
Qué miserias valen más que la vida que las carga.
Entre tanto, leudando sin fuego y sin cizaña,
Descansado entre el hartazgo y los holocaustos,
Carcajeándose como un bebé ante las morisquetas,
Emerge el placer.