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Entre papeles, tinta y pluma,
alerta: hay un poeta aquí,
que tiene en mente,
escribirle a la vida,
en papel timbrado,
con pluma llena de tinta,
hasta que se convierta en poeta de la vida,
escribiendo con exactitud,
con raciocinio intelegible,
hasta que su papel quede impreso,
con palabras del ayer que marcan su trayecto;
alerta: hay un poeta aquí,
que no es loco ni demente,
sino con insania locura por escribir,
escribir lo que queda por descubrir,
letras que desean volar,
como una musa sin poder callar,
porque es el viento,
que como sota azota lo que más yo siento,
cuando llega el invierno frío,
y con las letras poder abrigar al papel,
para que arrope la locura por escribir;
alerta: hay un poeta aquí,
que convenza al lector,
de su poesía,
con tanta locura,
que lo lleva a la tortura,
de planchar ese papel,
con las letras llenas de tanta tinta,
porque simplemente,
es un escritor para la historia,
cuando le llega la inspiración,
de creer en su propio mérito,
porque se le otorgó el rito,
de escribirle a la vida,
como poeta universal,
de todo lo trascendental…
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