Tu piel de Lirio:
Fustiga, redime pero no sacia.
¡Oh inmaculado martirio!
Te haces deseo, te haces ansia.
Más esa ansia se hace sangre,
que corre sin alma ni corazón.
¿Por qué el amor hace alarde?
¿Qué siempre le asiste la razón?
Y cada cosa con o sin razón:
Tuya es bella. Si es mía: No
¡Oh injusta proporción!
Todo lo mío mi alma te dio.