Perdida, abandonada, así yacía:
oscura y mortecina poesía…
La veo en mis papeles cual reclusa,
vagando prisionera e inconclusa,
no herida mortalmente, mas contusa,
carente de atenciones, sin excusa.
¿Vendrá la inspiración? Convoco al viento,
trabajo, corazón y sentimiento…
Volando van mi pluma y tu alegría,
hablando alegremente con mi musa,
tu mano, de la mía, al firmamento.
Autor:Deogracias González
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