Estación
El marrón evoca
y enjuaga la amargura
La inexpresión es constante
El mutismo hiere hasta la propia ausencia
La nostalgia deviene atada de oníricos
Los pechos están maduros
de un surco surge la espiga
y levantan la cosecha
¡Es estación!
Un cándido verano resbala en las laderas
El otoño deshoja la espalda
Mariposas del frío
danzan en un yerto de carne.
L.R.G
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