Si no le quedan gotas de aliento
ya en los ríos de la carne,
y todo el rojo de su vida
tiñe la alfombra con leyendas.
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Mientras se empañan los conceptos,
empalidece la existencia
y la tez se tuerce en el tiempo,
como portal de sueños oxidados.
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El tocadiscos es juez y verdugo;
apuñala sobrio al aire frío
con su cuenta regresiva,
prometiendo durar más que su sentir.
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¿Cuántos ángeles caben
en la punta de un alfiler?
¿Cuantos principitos se necesitan
para amar a una sola rosa?
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La estación de la verdad lo convida,
el tren del horizonte partió.
Ahora él es más grande que un átomo;
y aun así, más pequeño que el infinito.