Aún hay primavera para darte una flor.
Amada, todavía los robustos maderos
se guardan en tu altar con un beso de Eros,
mojando sus pupilas con un sublime amor.
Aún hay en tu voz un cántico de lira.
Sobrevive un pielago que tu sustancia moja;
y ese próximo otoño, que en mi árbol se deshoja,
como un verso de luna que de noche se admira.
Todavía hay un beso que en mi sol se ha guardado,
y siento que algo grande pronto va a suceder...
¿Qué será, hermosa flor?. Y Mi alma ascua beber
las sidras fermentadas, y sentir que he llorado.
También existe un marzo que estremece las sienes
de mis tiempos; existes tú, pero ya no vienes.
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David John Morales Arriola