Al paso del tiempo he visto la historia crecer de los árboles
En mi vida siempre mis años se desprenden como ciclos interminables
He escuchado que muchos le temen al frío, sabuesos y ovejas siendo vigilados por los lobos
Escuchar aquel auxilio para recrear aquello perdido
Puedo quizá ser demasiado preciso pero nada se da de fe y de fe nada se obtiene
Putas disparando ideas, putos metiendo cizañas, no quiero herirte pero
Quizá sea demasiado tarde para ser planeado
Mis aventuras no son como las tuyas
Las mías son en sangre y lodo
Las tuyas en campos elíseos
Mi alma pérdida sigue su camino
Lloro, grito, mato, revivo, disparo y curo
Pero escucho las palabras de inocentes y pobres
Y quizá ellos jodidamente viven en lugares cercanos
Al culo de cristo.
Sa. J. Jalley