Ahí,
en el absurdo caos de la plaza
están los objetos,
las cosas que no sirven,
esas partes de la realidad
que nadie toma en cuenta,
un recipiente vacío de cerveza,
un papel blanco y sucio,
el viejo que se está muriendo,
una botella triste de color ámbar;
una prostituta borracha,
con el vientre hinchado,
deforme;
las famélicas palomas rutinarias,
los árboles sin frutos,
los mismos rostros de cada mañana,
nadie toma la vida en serio.
Un perro persigue a una de las ardillas,
todos miran
como si se tratase del espectáculo del día.
La prostituta borracha
se queda dormida
en el banco más escondido de la plaza,
a nadie le importa
que se esté orinando.
Aquí no hay revolución.