Si fuera impoluta la blancura de mis dedos,
con sus trazos en papel harían magia,
convirtiendo la tinta azul en terciopelo
que acariciaría con vehemencia,
día y noche completa tu esencia...
La poesía que supo dibujar el anhelo,
hoy en día es el vestido incoloro
que engalana al recuerdo dormido;
y cuando llega la hora de marchar,
se resiste el sentimiento en el nido...
Si aún callando pudiera hablar,
gritaría a corazón partido
tu nombre en el incesante viento,
con la esperanza de volverte a amar,
como solo mis manos saben hacerlo...
Aquí estoy, para que animes mi cuerpo
con el latido vibrante de tu piel de nácar;
sin las sombras vanas que se ciernen
sobre las altas cumbres de tus sueños...
Aquí estoy; vivo en tus pensamientos...