Todos pueden verte, mirando con ojos de asno,
el empedrado pulimentado que conduce a la casa de los dioses.
Destilando nubes de ofensas
declaras,
que las sombras móviles delatan números y líneas dinámicas.
Padeces de un temblor que se acopla a las embestidas
de las estrellas.
Pareces no repetir los ritmos
adormecedores
de la potencia de los relatos oscuros ,
de los creyentes,
mientras
incineras y percutes la oscuridad con guarismos de madera,
¿Por qué amenazas y denigras a la grey?
Eres un blasfemo,
las putas del arrabal te miran peor
que al arroyo de inmundicia
que corta
como espejo viscoso
las estelas desventuradas.
Arriba
la Polis duerme
en un arco que tensa su destino.
En la noche los vientres de los burros
preconizan el climax del devenir,
soñando ser rocines desalmados.
Por supuesto estás,
en el medio
de un cruce de caminos,
como el Cosmos
Aparentemente
desvalido.