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Es el crujir de las hojas secas,
que no aviva lo que dejaste,
fue tu forma de entregarte,
en la primavera,
ahora, sólo se ven las hojas secas,
por un suelo por donde el tiempo corre y de prisa,
como la más suave brisa,
en que hoy se gana,
no dejes de ver a mis ojos,
que tienen llanto,
desde que te fuiste lejos,
y dejaste un desencanto,
aquí en el reflejo,
de un tiempo en que sólo se siente,
en lo que no se presiente,
un otoño lejos de aquella primavera…
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