Siembro un grano de mostaza
Y le brindo mil cuidados,
Veo los frutos esperados
En cantidad que rebasa;
Y el tiempo pasa que pasa,
Me muestra campos dorados,
Por esta alma cosechados,
Abundancia nunca escasa;
Feliz, contemplo sereno,
Inmensa recolección,
De un fruto pleno y bueno
De irradiante corazón,
Noble fruto, nunca ajeno;
Sino divina creación…