Hoy, mi voz narra un terrible secreto
al gélido rocío de la noche espectral
y un tímido y dulce lamento celestial
atraviesa las paredes, y todo es discreto.
Ambos se entienden con palabras mudas,
pero yo sé bien qué misterio hablan.
Las flores, ajenas al consuelo, disimulan
no saber nada tampoco, y desnudas
escuchan hospitalarias la prisión
con la que me castiga la íntima pasión
y solo aquel relente consolador
podrá resarcir el sufrimiento de la fuente
que espera ansiosa o pacientemente
el fin, por fin, de este eterno dolor.