Mientras preparo una sopa con lo poco que tengo , una cola de rape y las verduras de mi honda huerta que está alrededor de la casa, os contaré una historia que leí interesado en plantar Amaranto en vall d´uixo, una planta traída de América. Sería tan extranjero el amaranto como los españoles que llegaron a América , o el acueducto romano y los musulmanes que rodean mi huerta junto el barranco belcaire, soportando los siglos estas construcciones sin ser nunca de este sitio.Hoy es 12 de octubre, día de la hispanidad. empiezo a vislumbrar en mi amaranto por qué los españoles prohibieron este aliento a los mayas. Seguramente esta prohibición, siga teniendo que ver con el desconocimiento del Amaranto en España hoy. Un trozo de este mundo hispánico, Vall d´Uixo, respira la víspera dentro de un ambiente violento de fiesta nacional. Está siendo acompañado de liturgia religiosa, cánticos patrios, ensalzamientos a la bandera nacional, y saludos a unas fuerzas armadas represivas y fascistas. tutelado este ambiente festivo mosoquista por los caciques mandarines junto las autoridades electorales o figurativas. Volviendo sobre la leyenda que leí sobre el amaranto, ahora que está empezando a volverse rojo su fruto . cuenta la historia del amaranto, que los moralistas conquistadores españoles, mandados por Cortes, se horrorizaron al ver como los mayas mezclaban Amaranto en la sangre de los sacrificios humanos. luego se la repartían como una especie de hostia sagrada. Los españoles al ver esto sintieron tanto asco y repulsión, que mataron a los sacerdotes como acto de grandiosa civilización. Sin duda, los mayas establecieron una alegoría sencilla y natural con el rojo del amaranto y la sangre, igual que Jesucristo, bastante limitado como poeta, con su sangre y el vino. Mis compatriotas conquistadores olvidaron, no se sabe el motivo, que el cristianismo tiene su representación caníbal con la sangre y cuerpo de cristo. Ese olvido les hizo ser intransigentes con los rituales Mayas. El resultado fue que esta planta estuvo perdida siglos, por obra y gracia del espíritu español. Hasta aquí , lo que había leído de esta planta que el 12 de octubre, fiesta de la hispanidad estaba cercana a que diera sus frutos sobre el viejo mundo. Un mundo en desintegración. Si hace siglos, devastamos el paraíso, ahora nos toca a nosotros. Os contare la historia de cuatro generaciones de mi familia por parte de padre. Los Blasco. me llamo ángel, y tengo la sangre infectada de españa. He sido apartado de la sociedad, excluido. Un fenómeno extraño con peculiaridades que lo alejan de la historia tradicional de la pobreza, donde esta, tradicionalmente era mucho más humana que la infección que supone ahora sufrirla. Somos millones de españoles humillados y silenciados, dentro de poco el país estará en cuarentena. Nuestra sociedad se desmorona como los cuerpos sacrificados en las pirámides mayas. Los dominadores de hoy son los mismos españoles que hace siglos se adentraron en las selvas, y hoy, se adentran en las empresas y las instituciones. Incapaces de crear un imperio, o tener empresas fuertes y dominadoras como las alemanas o francesas, su necesidad de dominación, de represión, de autoridad, la ejercen como protestantes anti católicos contra compatriotas sin empleo, o contra inmigrantes. Este es el único consuelo que le queda a nuestra casta patológica ,después de llevar varios siglos perdiendo territorios. Ahora, incluso el propio territorio nacional. lo poco que queda está a punto de independizarse. En cierta medida, es justo, en el sentido se que se trata a mi modo de ver de la justicia penal en la historia de la violencia de los estados. Y españa junto Portugal, Francia, e Inglaterra ha sido de los más crueles del mundo. Por contra, la historia de mi familia, teniéndoles como referente en estas circunstancias que sufro, y que me van a llevar a una enfermedad, la locura, la cárcel o la muerte, resume de lo que hablo. La perdida de la identidad española se lleva produciéndose varios siglos. Mis manos han tocado dos siglos con la punta de los dedos. Mi bisabuelo Celestino. Un hombre valiente, fuerte, rudo, sufrido, con boina, poco hablador. Nacido a finales del siglo XIX, lo cuento así por que si mal no recuerdo, murió en 1984, con noventa años y yo tenía 9. Mi bisabuela francisca, su esposa, todo huesos, postrada en su sillita de ruedas en la galería de casa de mis abuelos, vivió un par de años más, hasta los 92. Cuando nació mi bisabuelo aún teníamos cuba, filipinas, a Machado, a Valle Inclán. De ellos tengo un recuerdo borroso. Su historia se ha perdido. Creo que mi hermano guarda algunas fotos. De mi bisabuelo se que luchó en las guerras de áfrica en 1921. Fue enviado allí de mala gana . procedente de la aldea de Pesquera, cuenca,por no poder pagar para salvarse de las levas. Sé que vio a los muertos de Annual por las tropas rifeñas de Abd el - Krim. que mató a varios moros y le condecoraron. En al guerra civil desconozco su papel. No le gustaba hablar mucho de eso. También me contaron que después de la guerra civil estuvo en la prisión de Ocaña acusado por tratos con los maquis. En casa, de vez en cuando se hablaba bien y como héroe sobre el manco de la Pesquera, un celebre maqui de la agrupación guerrillera de levante al que mi abuelo, mi bisabuelo y mi tío querían y ayudaron. Mi bisabuelo fue pastor, y agricultor. Mi abuelo, pastor, leñador, agricultor , y ya en valencia, acabo siendo oficial carpintero de una carpintería de la calle Sagunto. MI padre, nacido en 1952, pasa sin pena ni gloriara por la vida. Nacido en lo mejor del franquismo y lo mejor de la democracia en una rica valencia , estudia electricidad de viviendas, y mecánica de la automoción, pero acaba de representante de piezas del automóvil. más tarde de chófer de autobús. Tiene un suelo decente, una casa de 140 metros cuadros en una avenida, que no para revalorizarse, además de un chalet. nunca quiere hablar del pueblo. Le horroriza la gente de pueblo y las complicaciones ideológicas. amigo del sofá y la televisión, me educa en valores burgueses y paso la infancia en valencia viendo la tele y estudiando. EL fin de semana subimos a vall d´uixo donde tenemos una caseta donde vemos la tele en familia con la chimenea encendida. durante los primeros 16 años de mi vida imagino que mi vida será parecida a la de mi padre, que desprecia en secreto a mi abuelo y a mi tío saturnino. en cuanto a su abuelo, mi bisabuelo, Celestino, es casi un ser de leyenda ya lejano. Su nombre, su vida, para mi padre y para mi, nos suena a una película de aventuras, al desierto, a una españa lejana, analfabeta, salvaje, atrasada e irrepetible en el tiempo. A finales del siglo XX pierdo a mi abuelo. Del que recuerdo que me hablaba enamorado de las tierras de cuenca, la pesquera, donde tengo una pequeña laguna llamada la canaleja. Un par de veces me lleva a ella , y a los viñedos del molino, que se venden a utiel requena donde viven algunos de mis primos. aunque algunos ahora están en valencia.En el siglo XXI pierdo ya a todos mis abuelos, y me traslado a vall d´uixo, a esa caseta de domingos de la que ya nadie tenía interés. Allí, en vall ´d uixo, despierto de la irrealidad social inculcada por mi padre y veo la verdadera españa. Una españa grosera, esperpentica, tradicional, corrupta, violenta, chabacana, miserable.Vuelvo mis ojos al paisaje, a la poesía, ante tanto zarpazo. sufro detenciones por parte de la policía por manifestaciones artísticas, acoso de mis vecinos, persecución ideológica, hasta de la prensa, sufro ataques personales que nunca se llegan a condenar por la justicia. acabo en la miseria. me alcanza la crisis económica completamente solo. Todo el aparato de resistencia de la izquierda, después de militar en la cgt de castellón de la que me doy de baja por no constituir una linea de acción dura, anti democrática y radical , me doy cuenta de que está destruida. Hay listas negras en las oficinas de empleo temporal, en el ayuntamiento a través de la agencia de desarrollo local, en la policía. La violencia del estado se mantiene a un nivel selectivo, excepto en las manifestaciones, donde se emplea violencia de forma masiva. En el año 2017, un 12 de octubre como hoy, ya ni me preocupa las detenciones, las posibles represarías, torturas de la policía , ni el no tener planes de vida, ni la pobreza, ni la muerte. de estas cuatro generaciones que he relatado, mi bisabuelo, mi abuelo, mi padre y mi vida. Solo mi padre ha vivido bien. El resto, de cuatro, tres generaciones solo hemos conocido la desesperación, la miseria, la guerra. Quizás, yo sea el más desgraciado de todos, al estar solo, y sea el que sufre una pobreza más severa e indigna en esta españa, que antes llamaban de mucha sangre de Caín. Ahora sería más apropiado por el auge de las ciencias, llamar la españa de sangre vírica, como cuando se tiene sida. El españolito nacionalista nos ha propagado esta enfermedad para debilitarnos. españa mata cuando la tocas si lo haces sin preservativo. Todos limpios , bien cepillados para decir: Yo español. Aún así, pese a esta malsana barbarie que me rodea, intentare estar a la altura de mi familia. Soy el hijo de Elvirin, o como me llaman por aquí cuando me ven tan miserable:
Fill meu.
Angelillo de Uixó.