El rito
Desplegar las alas para el cruel movimiento del desvarío,
los orfebres de este sueño parecen manchar de plata
las lágrimas ante el circulo inmóvil.
La marcha fúnebre ha salido de su fila india, ya no basta con
regalarle rosas a un ser que nadie quiso.
Quien sabrá lo que recorre su sangre, aunque
vagabunda se sienta aun
coagulada.
Como un escapulario que rodea rozando la memoria,
que se vuelca en la nuca como un abrazo de recién nacido.
Tal vez
los vuelcos al corazón son solo
tragos de escorbuto, y las manos en la cabeza
otro silencio de rito pagano.
Palabras y voces que se cruzan martirizando los cuerpos que
yacen entre lo llano,
porque se enlazan las copas y alguien las derrama como queriendo
fundirlas con un cigarro decadente.
Me velo en mi conciencia desde lo
blanco de los ojos
para reconocer que mis esclavos
dedican
mis alabanzas, y
encontrar que para mí silueta sigo
siendo nadie.