Mis manos ya no quieren escribirte.
¿Comprendes? La soledad inunda de recuerdos esta habitación.
¿Lo sientes? No lo creo, tu piel ya no siente el calor.
¿Tu mente? Ni dañada, ni tocada por el amor.
Mis manos ya no quieren escribirte.
¿Tus versos? Ya no tienen vigencia.
¿Tus besos? Solo son experiencia.
¿Los textos? Letras sin afán, ni exigencia.
Mis manos ya no quieres escribirte.
¿Llegaste? Y te fuiste sin piedad.
¿Abrazaste? Mi triste cuerpo con crueldad.
¿Lloraste? Por supuesto, eso hace, por beneficencia, la maldad.