Sobre la rama obscura
Como hoja sosegada
Desciende la tarde.
Como ascua fenecida
Descansa en los altares
De soles olvidados.
Violácea
Y Púnica
La veo
Desangrarse.
Poco antes del final
Su rosa vena abierta
Sus manos recogidas
Sosteniendo un instante
De plazuela y tibieza
De gente reunida
Bajo un telón que cierra
Besandoles el rostro.
Poco antes de marcharse
Cubiertos por su estela
De luz crepuscular
Un calmado oleaje
Anega de su espuma
Las parcas arboledas.
Abierta entre las piedras
Los muros y tejados
Hasta romperse en una frágil sombra
Detrás del horizonte
Muere la tarde.