No solo la infancia es la patria
Del hombre, que ya lo dijo
Rilke, sino que el niño vive
En el hombre como si fuese
El metrónomo de su paso.
Cuando ando sueño
Bullir la ciudad arrebolada
En las vespertinas luces.
Cuando ando sueño
Dormir sobre la alfombra
Mágica de estar vivo.
Cuando sueño ando
Pisar el regolito de la Luna
Soñando la fortuna de hollar
La misma Tierra que Amstrong
El mismo año que nací.
Cuando sueño corro al
Saltar por sobre los edificios
Hullendo de mis fantasmas,
Temores que murieron con
Mi infancia,
Tesoro que solo llevo en
Recuerdos,
Manjar que endulza mi
Paladar de alegría.
Cabalgar de fantasía
Que da sentido al
Despertar matutino.
Cuando ando recuerdo
Volver a la senda de mis
juegos con forma de
Esfera, globo terráqueo
Golpeado por el ímpetu
De alcanzar una meta
Sin gol ni travesaño.
Cuando sueño...