Se han convertido los amarillos en negros,
Desde los árboles gimen callados los pájaros pedazos de otoños de luna y tormentas rojas, esparcidas por el suelo como los cadáveres despues de una guerra.
Que mas da si no me entiendo, si mi espíritu se me escapa como agua entre las manos.
Aun soy muy niño y juego con las palabras como con los puzzles y aun juego al escondite conmigo mismo en las tardes 3,14 en la que nunca acaba nada y todo parace retorcerse y expandirse sin sentido.
Aun ando casi a oscuras por el campo y sé que las personas vuelan aunque no tienen alas, parece que a la luna se le hubiese tragado el mar para luego escupirla, como hace el tiempo con los hombres, nos lleva en su muñeca hasta que nos estropeamos.
Ya tiene que ser grande el pájaro que moviendo las alas hace cambiar las estaciones, para deschacer el invierno y congelar los veranos, para tumbar otoños y levantar primaveras.