En el interior de una fría
y oscura habitación,
una tímida mezquina esquirla
de luz lunar, me permite ver
mi aliento aun calido flotar
ingenuamente por la piel ártica
de este viento con olor a morgue,
con sabor a muerte, es el espíritu,
que desesperadamente
trata de escapar
del interior maldito de mi ser,
…los recuerdos,
en esquizofrénico dolor, lentamente
van abriendo con crueldad,
la gran herida cicatrizada del alma,
sangre y pus brotan bestialmente
calcinándome los pies.
Abierto ante mi,
el libro de la vida, me rebela
viscerales versos, alegrías
que las mentiras causan y verdades
que tardías llegan asesinando
todas las fantasías que viví,
que sentí, que me otorgaron; tu!,
el eslabón perdido, la piedra filosofal,
el quinto elemento, el complemento,
el equilibrio, tu!,
la reina de las fábulas crueles,
la diosa furtiva, la criatura mítica
que asesina, que roba y miente,
tomas la forma
de todo cuanto bueno me rodea,
de esa fuerza vital que no posees,
te alimentas.
En el interior de este sepulcro del amor,
la vida no tiene sentido alguno, el temor
su verdadera esencia me demuestra,
en la espalda de la oscuridad,
violentamente, mi triste inspiración
tatúa códigos de amor y odio al vacío,
como tratando de complacer aun
todos tus absurdos caprichos
sobre toda la cruel indiferencia
que mantienes viva en mordaz silencio;
…una tímida mezquina esquirla
de luz lunar, me permite ver
mi aliento aun calido flotar
ingenuamente por la piel ártica
de este viento con olor a morgue,
con sabor a muerte, es mi alma,
que declama dolorosamente
los poéticos versos
de un antiguo salmo escrito por mi ser
en el pasado; clamando misericordia
desde el reino del olvido,
entre mis brazos sostengo
el pesado libro de vida
lleno de poemas muertos, inútil
resulta leer estos estériles conjuros ya,
en el anfiteatro del dolor, nadie me escucha,
nadie me observa, tu!, ángel
y demonio a la ves, con mi libertad hurtada,
vuelas cada ves mas alto
alimentándote de todo cuanto bueno
existe en la vida, cubriendo al firmamento
con un manto de ilusiones, de mentiras
y utopías.
En el interior de una fría
y oscura habitación,
una tímida mezquina esquirla
de luz lunar, me permite observar
mi libro de vida, abierto, revelándome
solo sus cadáveres cubiertos uno tras otro
con cariño, poemas muertos
que el dolor me obligan
a querer traerlos a la vida nuevamente
en absurdos recuerdos al leerlos;
en el interior de este sepulcro del amor,
la vida no tiene sentido alguno, el temor,
su verdadera esencia me demuestra,
solo el llanto es capaz de lavar mi alma
de todo este profundo tormento, rencor
y pasiones que envenenan mi alma,
mientras tu, con mi libertad hurtada,
vuelas cada ves mas alto
alimentándote de todo cuanto bueno
existe en la vida, cubriendo al firmamento
con un manto de ilusiones, de mentiras
de utopías.