A veces pienso que no es el amor;
son ellas
que llegan siempre a deshoras
con sus besos
cuando los labios ya están húmedos;
que no saben
calcular el momento preciso
para disparar
flechas envenenadas de azules
sin matices.
Sin el calor en el momento preciso
en que el frío
cala los huesos con su nocturna melodía
tenebrosa y fría
al punto en que la vida se esfuma
de paseo dominguero
con la muerte tan adornada y bella
mutuamente enamoradas .
Ay belleza más grande no he visto !
ni pareja
que pasee mas enamorada .