Es de tarde en agosto, por mis manos
corren gotas de viento mientras llueve.
Las luces van, y las penumbras vienen.
Hasta el Sol se refleja más lejano.
Agonizan las cumbres, en los llanos
no hay un ave que trine ni que vuele.
Cada flor es el garfio que me hiere,
cada nombre es el tuyo. Yo me ufano
de mi propio temblor, como las hojas
se ufanan por caer sobre los riscos.
Llueven nubes de ausencia, no te mojas.
En el cielo sin voz hay un reclamo,
cruzo a ciegas los puentes levadizos.
Es de tarde en agosto, y yo te amo.
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