Los coches, las luces.
Mueren las estrellas, renacen.
Y el repiqueteo de la sociedad avanza...
O no.
Parpadea el tráfico sordo y,
después de esto, mata.
Asesinos de un tiempo efímero;
inventado, marchito, olvidado.
Y entonces la lluvia, el sol,
las nubes blancas o grises,
pasan a ser suspiros:
Besos prohibidos del aire.
Y lo veloz se convierte en tendencia,
la rutina en un estilo
que lo hace todo igual.
Ni la muerte nos para...
Pues para qué llorar.
La muerte es sólo muerte.
Y el semáforo para y luego se enciende,
manifiesta el culminante de la torre.
Maniquíes llamados personas
que posan ante el escaparate.
¿Qué es la realidad?
Es un vidrio con una trenza invisible.
Sólo sé que respiro.
Y a veces:
Ni eso sé.