Jesús Oscar Ugalde

CEM ANÁHUAC

El cáncer asfaltado del esmog,

mofles obstinados,

los edificios altivos en el fondo gris

de tus venas

y la cloaca que corrompe tus vísceras,

el pinche claxon,

desastres de tiempo perdido en los asientos,

en las filas y los golpes de la gente.

 

Los túneles por donde fluye el agua que nutre los empleos,

están marchitándose de grietas,

la madera de los frenos casi arde,

el maquillaje simplón: pasmado higo,

es la violentada imagen de la víctima:

se entristecen artesanos reducidos.

 

La cuenca salobre,

la incursión enérgica de conquista,

Luna, la forzada pesadumbre de tu ombligo

en la noche de los árboles,

la vista no alcanza a vaticinar la próxima esquina,

donde se oculta una latente transgresión

de cañones y muerte material.