Que golpe más terrible
Y yo sin seguro,
Me choqué de frente
Con la realidad,
Pensé que los buenos
Van todos al cielo,
Y hoy me desayuno
Con que nada…es verdad.
Me hablaban de patria
Y de sentimientos,
Y de la justicia
Que nos cobijará,
Pero se discrimina
al gordo y al flaco,
Al negro al judío
Y a muchos…muchos más.
Un país muy raro
Este, donde vivo,
Sobran los caciques
Y los indios a cinchar,
Con delirios locos
De ser primer mundo,
Somos cual comparsa
De un loco…carnaval.
Los pobres obreros
Que se han roto el lomo,
Trabajando como esclavos
Para ganar su pan,
En cambio hay otros
De joda corrida,
Choripán mate y bombo
Y ni hablar…de trabajar.
Ser bueno ya no suma
Puntos para el cielo,
Tener un buen padrino
Es siempre ir a más,
Caperucita y el lobo
Son cosas del pasado,
El lobo se hizo rarito
Y tiene solo…marcha atrás.
En un circo se presenta
Como número estrella,
El último idealista
De un tiempo que pasó,
Es el que tenía
Convicciones y principios,
Hoy anda a la deriva
En un barco…sin timón.
Boris Gold (simplemente…un poeta)