Hoy, ha muerto el poeta,
hoy se apagó su luz,
hoy no son sus palabras,
hoy el centro, ...eres tú.
Hoy el ripio no vuela
sobre un enjambre de letras,
hoy el léxico duerme
hoy, eres tú quien despierta.
Sobre tu pelo amanece,
y la noche inunda la tierra,
hoy tus ojos se abren
los del poeta, ...se cierran.
Ya no musita la trova
encajes de caramelo,
que inspira tu cuerpo tallado
de sedas y terciopelo.
Desde tu boca entreabierta
sorteando un reguero de perlas,
huye el aire cadencioso
del cascabel que lo encierra.
Sobre el penacho de tus mejillas
tus párpados son balcones,
a los que asoman dos niñas
negras como carbones.
...pero, hoy no son mis palabras,
hoy a muerto el poeta,
hoy queda el verbo silente,
hoy eres tú, quien despierta.