Inútil es ver el viento surcar,
hacia montañas lejanas de hostil aspecto
Tedioso es buscar un aguja,
en medio de laberínticas telarañas
Y es que el fluir de la vida,
no da tregua al que no sabe aceptarla
Es un taladro al oído, que carcome la esperanza
Y destruye los augurios del porvenir
Son voces enigmáticas,
como gritos forcejeando en celdas amuralladas
Más son los ecos de muertos en vida,
culpando a la existencia de su cruel devenir
Hay flores sobre montes sin hierba
Hay sol en una tierra de raíz negra
Hay voluntad, para llegar lejos,
pero la espera se ha desvanecido
Yace a lo lejos, perdida en la eternidad,
de esclavos que aún aprenden a vivir