Maldito marzo sin flores pero con números de hojalata
y nevadas frialdades; que esto no es
el Mago de Oz y ella ni siente ni anda.
Menos los almendros, la tierra con sed
se multiplica, las ramas rotas y oscuras
se elevan en un prolongado canto
de corazones indiferentes y ahogados.
Pero dónde están las hojas
envueltas, dormidas en algo
que no sea un labio azul que corre
y chirría las líneas del grafo.
¡Flautas! Flautas es quien sopla
a un campo sin semillas.
Bésame aunque sea con la mirada
almendro en flor, que el agua
de la pecera asesinada
escribe en los anillos de Saturno con un trazo quebrado