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Larga costumbre de los bellos paisajes,
Vientos contados con el pasar de los años;
Melancólicas horas escritas
con la pluma vieja de un viejo cincel.
Pasa los antiguos vestidos
Y los faldones caen en la rustica rueda
de un loco violín.
Oyes pasar la tosca carreta
cargada de vagas ilusiones
Y viejos febriles trayendo las tristes melodías
de los años venideros.
No hay pobre locomotora
Sin un silbido triste
Y pájaro hermoso con plumajes pálidos
o antiguos ríos cubiertos de suave maleza
Y llenos de desánimo por el ocaso adveniente
en las tardes pasajera
de los años perdidos,
En una triste melodía.
Oyes ya el pasar del viento,
Encuentras un breve silbido
Y escuchas el llanto del amor perdido
en los cauces del oleaje de la vida
que se fuga para amar lo inexistente.
Melodía cansada y tocada con el suave pedir de un toca disco
de un vetusto amor sin una respuesta viva
de ser sinceramente amado por otra persona.
Calla viejo toca disco,
Silencia tu sonido agudo
Y balbucea al fin el amor
que le has negado a la vida.