No hay tiempo malo para la Lírica.
Miro al cielo y me invade un arrebol.
Miro al suelo y me invade el barro.
Miro al quizás y me invade el ensueño.
Miro al ayer y me invade la nostalgia.
Para todo mirar hay un verso.
Para todo imaginar hay un quejido
que se derrama en estrofa.
Lírica es plastilina en manos de la magia.
Lírica es arcilla que mancilla la arrogancia.
Lírica es venablo de Paris contra el talón
de Aquiles.