Un fuejo un juefo el juego fogado
Pero nosotros somos agua, al menos
Un 65% comprobado, pero qué sabemos
Nosotros de comprobaciones, pero qué necesitamos
Saber de aquello, nosotros, nosotros tan ensimismados
Puestos dentro de nuestro único motivo casi divino
-aquí en lo posible, cada uno considere su respuesta-
-pero omita responderla antes de tiempo, nadie ha preguntado-
Y que va, pobres los perdidos, en el sueño del otro
En la búsqueda incesante de una riqueza sin sentido
Por sobretodo sin belleza, la riqueza es el horror ocultando
Su vergüenza que no tiene y no logra comprender
El juicio y el gusto no lo tendrán jamás, el estilo sabe
Y escoje sabiamente, ilumina como un rayo y hace temblar
Cada sonido gesticulado, trémulo tremolar
Uno viene a arder, alcanzar una gota de luz
Un fino hilo del precioso sonido de los cuerpos
Sacar amor, poner amor, morir dentro; vivir fuera del sueño