¡Qué sola está la noche!
No hay en ella un alma
Y las hojas se mueven
Pasivas y en calma.
Mas es calma sepulcral;
Su viento es aire de muerte,
Su tono un tinte fatal.
Entre las sombras,
Entre las hojas
Hay suspiros mortales,
Son avisos fatales
Que prevén lo inminente:
Que ya viene la muerte.