Una pluma en mi mano sin destino, una hoja en frente de mi queriendo hablar me o darme consejos. Un subconsciente queriendo me dar idea cuando ya las se, un corazón muerto de amor y no sabes como te entiendo corazón,
infeliz por que tuviste miedo de amarme, Si al menos lo fueramos intentado y pudieramos reír juntos o sirmplemente llorar juntos. Pero no estas.
No tengo ideas mucho menos inspiracion, solo un recuerdo como nos reimos y fuimos dioses en ese momento.
Aun quiero escribir y mi llanto no seza, no te puedo sacar de mi cabeza ojala y pudiera. Mi seño fruncido por mi falta de inspiraciòn pero yo que de esto saldre como Bolivar con sus charreteras intactas,