Decidme
que es la poesía...
en un mundo
sin materia,
donde la sierpe
devora a la paloma...
en ángulos desnudos
se carcome,
zaherida se pliega
y se desbroza...
Qué es
la metafísica del poema,
sino angustia...
soslayada en sus deshoras,
la muerte...
se anuda entre las flores,
en campos cristalinos
apenas deslucidos
de silencio...
impura se deshoja.