Ausentes las ideas.
En el vacío profundo,
se debaten inquietas.
En la negrura eterna,
de las luchas internas.
Enloquecidas nadan,
buscando una salida.
Ajena la crisálida.
De sus esencias bebe.
En la sustancia cálida,
de singular nobleza.
Crece ciega encerrada,
envuelta en la belleza.
Reflota el pensamiento,
Embebido en su karma.
Irisado de notas,
que su pensar refleja.
De materia de sueños.
De vivencias contrahechas.
De recuerdos efímeros,
que su voz alimenta.
Un sutil sentimiento,
a la idea se abraza.
Como el árbol al viento.
Prematuras andanzas,
que se quedaron lejos.
Entre las sombras luces,
como pájaros ciegos.
Buscando los atajos,
que les libren del miedo.
En el umbral observa.
Con decidida calma.
Absorto en la premura,
del deseo que arrebata.
Esperando la idea.
Vislumbrando el mañana.
Al albur sometido,
de las fuerzas que emana.
Un paso le separa,
de la belleza hermana.
Un valeroso gesto,
que su quietud atrapa.
Una voz que le impulse,
en la fría mañana.
Ausentes las ideas.
Pero la mente clara.
Buceando en las sombras.
Sabe que en la otra orilla,
se desnudan las almas.
A. L.
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