No hablaron conmigo las estrellas,
la noche en que mis miedos no dormían,
aquella en que tus manos no me asían...
no fueron miríficas, ni bellas.
No almizclaron mi lugar los lirios rojos,
el ocaso aquél, ladrón de tu figura,
que a la luz de esa poniente (más oscura)...
semejaban solo rústicos matojos.
No vieron mi jardín las mariposas,
al alba, que arropada en su tibieza,
hurtaba tu sonrisa y la belleza...
del insípido erial de malvarrosas.