Vino tinto es la tinta con la que escribiste mi amor, acción que derritió mi interior con aquella sonrisa mentolada que no se desasía con nada. Las palabras hieren pero mas aquellas miradas que se las dedicabas a otro amor, suertudo desamor es mi amor por ti a la cual fingías no existir para no tener que intervenir con esta rota sonrisa que me pertenecía. Ojala no fuera así, pero así sera.