El emigrante.
\"Trabajamos como burros y no tenemos nada\"
No es tu pedazo de tierra, no es tu pedazo de cielo.
Lo olores son otros. Las miradas de siglos se cruzan.
El lenguaje te acoquina. Pero estás allí, expulsado por el ocupante.
Atrás quedaron las miradas y las lágrimas embotelladas
de tus padres, de tus hermanos, de tus hijos.
Atrás quedaron los edificios muertos y el silencio que espanta.
Atrás quedaron los máquinas zurciendo la piel a los huesos.
Atrás quedó la iglesia sin voces.
Atrás quedaron los ecos de tus voces
como fantasmas que deambulan en
universidades y escuelas, liceos y empresas, casas y calles.
Atrás quedó la esperanza resbalando en la incertidumbre.
Atrás quedó el sueño de volver.