No seré tu cebo, tu retador
en las brutales fiestas de los Sábados.
Otros puños vendrán agazapados
demorando un final depredador.
Se querrás verme de brazos cruzados
en tu orquesta de lobos, perdedor,
de mendigo en los bailes, desertor
arrepentido, sin credos, reinados.
Corre, echa a andar feliz tus carruseles.
No faltara quien pague tus bebidas
ni recompensas que al final desveles
De tu ego soy sobra, viejas comidas.
Todo por estas soledades crueles,
Sábados Make up hurgando en las heridas