Picor de lengua sabor mentira.
No me eches sal, sal, sal...
Zumba a lo lejos, vuelve, entra.
Camas vacías, habitaciones de una noche.
Olas de coches, contaminación ardiente.
Plásticos y más plásticos: mundo de polímeros.
Infinito vacío, un sinsentido envolvente.
Giramos, giramos, adulteramos mientras giramos.
Materia transformada en basura.
Profunda consternación ante tanta ignorancia manipulada.
Demasiada maldad gratuita, demasiado vicio.
Todo está roto, roto, roto...
(Reflexiones profundas en un mediodía de verano.
La ventana entreabierta invita a una mosca indecisa.
Mi estómago en ayuno desde ayer, se queja.
El telediario se escucha de fondo: el pan de cada día, nada nuevo.)