31 de julio y es
otra vez invierno.
El perro no ladra, el sol no brilla
y al escritor no se le da por escribir.
El frío de la noche, grotescamente entra por la ventana
y agita la puerta.
No trae pájaros en el cielo,
tampoco están en el balcón,
ni en la cocina.
Los tristes tulipanes y los jazmines
de la mañana, me recuerdan
que la primavera aún está lejos.
Un canal vacío y unos postes sin cantar,
van acompañando mi andar.
31 de junio,
no es una fecha especial,
tampoco es conmovedora,
es otro triste día invierno.