converso con tantas conciencias, distintas,
que inconsciente, quizá, soy loco por elección, propia.
y, ¿por qué no querría?,
deambular por un mundo aparte, aparte de tanta basura y porquería.
recorro el basurero, putrefacto de estúpidos cerebros,
pensando en sus sexos, mueren de eso y por dinero,
son tan pocas las flores y tan oscuros los colores,
una escala de grises azota todo el terreno.
la cara de una mujer vestida en trapos, pobres,
niños, vagos, ancianos, madres, padres, hombres;
ingieren la mierda que defecan los cerdos desde sus tronos de cebo,
puercos que lo mismos hombres y mujeres quisieron como sus dueños.
animales mejores que los humanos.
con el perdón de los cerdos.