Hay muertos que viven.
Gracias al recuerdo la muerte pasa de largo.
Hay muertos que lo son, mucho antes de nacer.
Pasan por el mundo, sin pena ni gloria.
Sin dejar huella.
Pobrecitos los muertos en vida.
No huelen a descompuestos,
Su faz es rosada y no pálida.
Siguen viviendo por vivir, sin ilusión, aferrados al mundo de los vivos.
Hay muertos que mueren cada día un poco más.
El dinero, el alcohol, las drogas, el juego.
Aderezos, que les hacen creer que están vivos.
Sepulturas.
Hacen oidos sordos al tic tac del reloj.
Y piensan que viven.
Hay muertos titulares de honores, héroes póstumos.
Muertos por decreto.
Muertos, asesinados.
Muertos complacidos.
Muertos que resucitan.
Muertos de hambre.
Muertos de frío.
Cuánta variedad en la mortandad.
Cuanta mortandad en la variedad.
J@I