Sobre graves puñales de una fábula
escrita con perversa luz de ayer.
Yo posé tu hermosura de mujer.
La trágica orfandad de quien amó
sin ser amada. Himnos ya cantados
al ritmo vil de una negra lágrima
que mancha tus mejillas tropicales.
Sobre graves puñales te desangras,
y te dueles de versos y de agravios,
mientras escribo esta triste historia
con sangre de absoluto corazón
que corre como un Jordán violento.
Sobre graves puñales vas muriendo,
como un triste crepúsculo sombrío
y vil; cuyos sepulcros al parir
sus noches, mueren de su propia voz.
Y yo...el gran homicida del amor.
¡Rompe la máscara de tu dolor!
Y sabrás que no queda nada en mí.
¡En mis puñales mueres...vete ya!
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David John Morales Arriola