Hiciste crecer ayer,
gladiolos de fuego
en mi tierra baldía.
Sus estambres
sacudieron el néctar
de tu polen
como lluvia plateada
tras tanta sequía.
La humedad de tu simiente
empapó mis grietas
de barro y el olor a tierra mojada,
te trajo hasta mi regazo.
Y del arcilloso barbecho, brotes
verdes germinaron.
Te devolvió mi campo,
un manto de claveles gitanos,
todos del color rojo
de los besos, con sus filos ribeteados
de blanco, pidiéndote
por bulerías, que nunca se olvide
tu agua de volver a regarlos.
Y desde entonces, es mi casa
un jolgorio de guitarras
flamencas, que al ritmo de caja
de madera de limón,
vive de nuevo como se debe,
como hogar y no cobijando
amores, a media pensión.
Pilar González Navarro
Agosto 2018.