Yo no soy poeta condecorado,
tampoco reconocido,
mas cuando se trata de en una hoja plasmar..
las letras me van naciendo como agua de manantial.
yo soy manso y con nadie me meto,
mas también se mis derechos y los sé reclamar...
no me vengan a contar lo que ya sé por cierto.
de amores uno no se muere mas si vive penando...
Que debe hacer el pobre para poder ser amado.
a mí no me hablen de tristezas,
porque yo vivo entristecido,
mas siempre me muestro altivo
y no me achico y sin alarde
me tiro al fuego que arde aunque me ase vivo.
uno tiene que andar jugado,
para que no se lo lleve el santo,
por eso dejo estas letras y me voy a cuidar los cachos.
Esta fiera la cosa para el que camina derecho,
siempre se le está poniendo un trecho aquel que para adelante tira,
pues al gobierno le sirve aquel que para otro lado mira.
te quieren como perro viejo que no aprendas ningún truco,
que sedas todo lo que es tuyo,
si te cobran hasta para morirte en un sucucho.
ya no se puede lamentar lo perdido,
asi se va a quedar,
todavia no existe tecnología para volver el tiempo atrás.
la cosa esta fiera no queda más que andar a los ponchazos,
si hasta en verano parece que hiela,
no queda mas que atropellar para a las sombras disipar,
aqui les espero no acostumbro disparar.
mas siempre tengo la certeza de que nací con fiereza,
aunque la ley con el piche no sea tiesa,
a mí no me ande estos probar,
pues habrá que mucho lamentar,
pues con mandinga los pienso presentar.